Sin qué hacer...

y perdimos el sendero,
no recuerdo cuándo
ni dónde
ni por qué,
¿vos sí, querido?
Perdidos en la espesura
de mi llaga y tus espinas,
las sombras de la fingida indiferencia
nos arrastran
hasta ese seno turbio tan diferente al mío
que alguna vez nos hizo uno.
Ayer, hace ya tanto,
fui el panal acurrucante
de tus días, los primeros,
y ahora...
¿Dónde están las astillas,
los escombros que le faltan
a éstas, nuestras ruinas?
Quiero unirlas no sin vos,
mas sin qué hacer
sin qué decir
apenas gimo a la almohada
pùas saladas e informes.
Ah... si al menos
mis lágrimas, como machetes,
abrieran un huella
de redención
para los dos...
Hijo mío...

"Amarla es difícil"-Paco Urondo

Es buena, cuando duerme;
el calor de su cuerpo es un puñal de vidrio
que remonta los sueños.
Cuando calla, es buena
y su voz una premonición olvidada y peligrosa
que arruina el silencio.
Cuando grita o llora
o se lamenta o se divierte o se cansa,
nada puede contener
este dolor alegre que envenena
mis sueños y mi soledad.
Por eso es difícil pensar
en ella, en su cara bondadosa;
abandonarse; por eso
es una cobardía retenerla
y dejarla ir, una pavorosa crueldad.
A veces, cuando lo pienso,
no sé qué hacer con ella,
con este destino luminoso.